في ليلة صيفية خانقة، حيث يلتصق الهواء بالجلد كعاشق متلهّف، التقى ليث بلينا في قاعة فنية قديمة تفوح منها رائحة الزيوت والعرق الممزوج بالياسمين. كان هو رساماً يغوص في أعماق الألوان كغواص يبحث عن لؤلؤة في قاع محيط مظلم، وهي راقصة تتحرك كأن كل عضلة في جسدها تُغني أغنية سرية. اختلط صوت الكمان بأنفاس الضيوف الثقيلة، والشموع تذوب ببطء كأنها تشهد على ما سيحدث.
النظرة الأولى كانت كالصاعقة. عينا ليث الجائعتان تتبعتان منحنيات لينا وهي تدور، فستانها الأحمر الرقيق يلتصق بجسدها مع كل حركة، يرسم خطوطاً خفية تُغري الخيال. لم ينطق، لكن نبضه تسارع كطبل حربي. اقتربت هي من لوحته – بحر هائج يلتهم سماء سوداء – ومدت إصبعها لتلمس حافة القماش، همسة خرجت من شفتيها الممتلئة: "هذا البحر... يبدو جائعاً."
اقترب ليث، أنفاسه الساخنة تلامس عنقها قبل أن يلمسها جسده. "ربما يبحث عن عاصفة تُشبع جوعه،" قال، ويده تلامس يدها "بالخطأ"، لكن أصابعهما تشابكتا للحظة أطول من اللازم، كأن الكهرباء تسري في عروقهما كسمّ لذيذ.
أصبحت الحديقة القديمة ملاذهما السري. تحت ضوء القمر الفضي، كان يرسمها عارية الحركة، فستانها يتمايل كأنه يهمس بأسرار جسدها. في إحدى الليالي، أمسك بمعصمها وقادها إلى بركة ماء ساكنة، انعكاسهما يرقص كأرواح متشابكة. "أنتِ الخطأ الوحيد في لوحتي،" همس، وهو يقرب شفتيه من أذنها حتى شعرت بحرارة أنفاسه تذيب جليدها، "لأنكِ تجعلين كل خط مستقيماً ينحني."
لم تكن اللمسات بريئة. فرشاته تترك أثراً من الألوان على ذراعها، تنزلق ببطء نحو الكوع، ثم تتوقف عند حافة الكتف، كأنها تتوسل للنزول أكثر. وهي، بدورها، ترقص خطوة أقرب، صدرها يرتفع ويهبط بإيقاع متعمد، عيناها تتحديان: "ارسمْني... إذا استطعت."
في ليلة عاصفة، اختبآ تحت شجرة عملاقة، المطر ينهمر كأنه يحاول إخماد النار بينهما. لينا ترتجف – ليس من البرد – بل من التوتر الذي يملأ الهواء. وضعت يدها على صدره، تشعر بنبضه المتسارع تحت قميصه الرطب. "أنا أبرد من المطر،" كذبت، وهي تقرب جسدها حتى يلامس صدره صدرها، أنفاسهما تختلطان، شفتاهما على بعد شعرة.
"دعيني أدفئكِ،" قال، ويده تنزلق على ظهرها ببطء، أصابعه تتبع خط العمود الفقري كأنها تقرأ نصاً محرماً. توقف عند أسفل ظهرها، حيث يبدأ المنحنى الخطير، وشدّها نحوه حتى شعرت بكل جزء منه يضغط عليها، صلابته تُعلن عن رغبة لا يمكن إخفاؤها.
ارتفع صوت أنفاسهما فوق صوت المطر. لم يقبّلها بعد، لكن شفتاه تلامسان عنقها، تترك أثراً رطباً يشبه وعدًا. "أريد أن أرسمكِ... بفمي،" همس، وهي أغلقت عينيها، جسدها يرتجف من الترقب، كأن كل خلية فيها تنتظر اللمسة التالية.
في النهاية، تحت السماء الماطرة، لم يعد هناك حاجز. اندفعا نحو بعضهما كموجتين تلتقيان، أيديهما تكتشف، أجسادهما تتحدث بلغة أقدم من الكلمات. لم تكن هناك كلمات مباشرة، لكن كل لمسة، كل همسة، كل نظرة كانت صرخة رغبة مكبوتة. استمرت ليلتهما كلوحة لم تُكتمل بعد، مليئة بالألوان الجريئة والخطوط المنحنية، تُكتب بالعرق والأنفاس والرعشات التي لا تُنسى.